Die Papiertonne
Ich habe Bauchweh, sagt die Papiertonne.
Ich bin voll von all dem Mist, der auf dieser Welt geschieht. Überall nur Schlimmes: Armut, Krieg, Bomben, Zerstörung, ein Pulverfass, unser schöner Planet. Könnt ihr nicht aufhören, mit all diesen Schlagzeilen, von Putin, von Trump, von Musk und dem nahen Osten? All diese Bad News, diese Fake News, dieser Mangel an Erfreulichem. Es tut weh, was in meinem Korpus landet, Tag für Tag, hört auf mich mit ihr zu füttern, der immer schwereren Kost.
Ich habe Bauchweh, sagt die Papiertonne.
Der Überfluss, bedrucktes Papier, Angebote noch und nöcher, REWE, Aldi, Penny und Jippajajajippijippiejeh… ein OBI-Prospekt liegt obenauf, die Gartensaison ist da, ja wunderbar, doch wer will schon in den Beeten schmoren, wenn uns das Ozonloch bei 36 Grad im Schatten ohne Schatten die Haut versenkt? Wir haben uns doch alle auf den Sommer gefreut, nun ist er da, und schon brennen die Wälder in Kanada, mal von den schmelzenden Gletschern ganz zu schweigen…
Ich habe Bauchweh, sagt die Papiertonne.
Magazine, höchsten Glanzes, Modells, männlich, weiblich, dürr, ausgemergelt und doch ist er so schön, der Schein. Gebräunt, mit ausdruckslosem Antlitz schauen sie in Kameras, zeigen 0-Size-Mode, ihre Beckenknochen stellen sie zur Schau. Männer, aalglatt im perfekten Anzug, den sich doch eh keiner leisten kann. Haute Couture, ein Täschchen von Gucci, und gleich daneben das Angebot von H&M, gefertigt von Kinderhänden in Vietnam.
Ich habe Bauchweh, sagt die Papiertonne.
Doch dann kommt die Medizin. In Form einer Mutter, ein Mädchen an der Hand, sie öffnet den Deckel. Nimmt eine Zeitung heraus, faltet das Blatt mit Trumps Banane obendrauf. Das Mädchen fragt, was die Mutter da macht. Die Mutter sagt, eine Überraschung, mein Schatz. Malt ein Herz drauf, wo von den Bomben berichtet wird. Und eine Blume dorthin, wo der Russe die EU bedroht.
Das Mädchen lässt stolz den Papierflieger fliegen
Die Tonne empfindet plötzlich inneren Frieden
Ihr Bauchweh vergeht
die schlechten Zeilen… hat der Wind verweht.
